Já escrevi muitas coisas que rimam. Chamo-lhes assim porque não acho que alguma vez foram poesia ou que em algum tempo fui poeta. Mas já escrevi cenas assim; não eram brilhantes mas não eram, também, más...e para mediania temos de mais, não é precisa ajuda nem incentivo.

Olhando para trás, houve mais do que um motivo para ter deixado de ter vontade para escrever coisas a puxar ao lirismo. Não foi apenas a mediania que me afastou porque, felizmente, ainda não sou competitivo na escrita, foi também, ou principalmente, a aparência plástica que a coisa tinha.
Quando faço prosa consigo ser visceral mas quando tentava rimas isto raramente acontecia e qualquer forma de arte ou pseudo-arte tem de, pelo menos, levar umas gotas de sangue.

Mas não foi só isto.
A sensibilidade para este tipo de coisas também a perdi em algum lado. Houve tempos em que me permitia a sensações hiperbolizadas, desde o sentimento demasiado pesado da perda à alegria mais incomensurável de uma vitória. Hoje tudo é mais relativizado. Hoje a eteriedade dos sentimentos torna-os exactamente isso, ar.
Poderia forçar o regresso mas a verdade é mesmo isso: a verdade.
Soube quando tinha de saber que as rosas têm espinhos e, depois disso, deixei de conseguir imaginar que alguma delas os não teria; descobri no momento exacto que não há ganho que não se traduza numa perda, própria ou alheia, porque tudo é limitado e, em directa consequência, nada é suficiente para todos.

Deixei de mutilar em verso e pode ser que o mesmo caminho lhe siga a prosa mas não aguardo esse dia com nada que se pareça com alegria.