É como uma maré incontido, um reflexo, uma incontrolável vontade de regresso e de perdição que sai como uma erupção dos meus poros e que não há palavra ou pensamento que afaste.
Um sentimento de perda, um sentimento de felicidade contida; uma vontade amordaçada pelo que se pensa ser correcto, uma venda de seda que apenas aparentemente tapa os olhos.

O terrível, no meio de todo um turbilhão de algo que se compreende mas que se não quer entender, é saber que não é muito, que não é uma exigência hiperbólica, que não se pede a alteração do eixo da terra mas apenas um pouco de felicidade e um pouco de felicidade é toda a felicidade do mundo.

Uma vez perguntaram-me se seria capaz de ser feliz e a resposta, tão reflexica como a própria água que extravaza com as marés, é que não. Não seria capaz de ser feliz.
Associo, instintivamente, a felicidade a estagnação porque, como já disse, um pouco dela é o mesmo que toda ela.

Ontem vi-a outra vez, a felicidade. Lembrei-me que já a vivi e fiquei desolado. É, talvez, o único exemplo daquilo que de tão feliz me fazer me deixa no polo oposto dessa felicidade...bem, na verdade, também será a única coisa que me lavou nesse maremoto que me retirou daqui e me levou para outro lado.

É só entrar a cuica e o pandeiro e os meus olhos mudam de cor.