#PAIN

 É muito engraçado este post seguir-se ao anterior. Talvez até irónico. Mas, agora e hoje, é engraçado.

Depois do último escrito e de uma forma sincopada deu-se que parti um dedo do pé (obrigado BabyG por me fazeres andar atrás de ti), fui operado a uma orelha (programada e não urgente), apanhei uma gripe fodida (talvez, uma vez mais, obrigado BabyG), cortei-me num dedo (nada de especial mas foi o encher do copo) e tive de meter uns pares de Clonix por causa dos dentes (curiosamente, o pior que me aconteceu porque sou hiper bicha com tudo que envolve dentistas).

Em quanto tempo toda esta merda me aconteceu? Não chegou às duas semanas.

A minha moral foi com a puta que pariu! 

Individualmente, nenhuma destas maleitas me chatearia por aí além - excluindo o que envolve dentistas; Quando parti o dedo, por exemplo, fui dizer-lhe acho que parti um dedo mas não fui além disso e, no dia seguinte, só fui ao hospital porque entendi a mais que sugestão como razoável. Por mim, não teria ido.

...mas tudo junto...caralho! A minha moral zarpou e o meu bom-humor estava em lugar nenhum para ser encontrado.

Mas não servem estas linhas para carpir mágoas.

Hoje, quando pela primeira vez em duas semanas não tive dores (é certo que o dedo ainda me dói mais ou menos mas nem sequer me chateia, na verdade) parecia que o Sol tinha nascido passado meio ano de noite fechada!

Não posso garantir se foi felicidade ou alívio mas foi impecável de qualquer forma.

Fez-me ponderar se não será mais por isto que há masoquistas do que pelo desejo de ser dominado. Fiquei a achar ah, se calhar é por isso que o pessoal se chicoteia e merdas. Quando deixa de levar com o couro no couro a sensação é impecável!

Mas continua a ser coisa que não me atrai. O alívio é porreiro mas é um bocado estúpido andar ao encontro da dor.

Volta e meia sou capaz de me castigar por ser burro mas não é físico e nem sequer é uma imposição para o posterior alívio. É o equivalente ao reforço negativo que se dá aos cães, por exemplo: aprende-se mais depressa com a dor, não é?

Bem, hoje o Sol raiou e tudo é melhor e mais fácil quando assim é. E não é só para mim.

Talvez o alívio para Elas seja ainda maior que o meu!

VELHOS SÃO OS TRAPOS!

 ...só que não.

Eu sei que não é muito woke da minha parte rebelar-me contra a noção de que somos como o vinho e merdas desse tipo. A impressão que tenho é que não somos. Aliás, atente-se que o tema velhice ou seus primos tem povoado estas merdas que para aqui escrevo, o que sinto como uma prova de que a idade me tornou mais chato e, consequente e dolorosamente, menos sexy.

Haverá vantagens?

Capaz. Depende a quem se perguntar.

É óbvio que sei mais merdas do que sabia há vinte anos atrás, pelo que sou mais inteligente do que o penedo que transportava o meu nome há uma quantidade de anos que prefiro não quantificar.

É uma vantagem mas talvez não compense.

Há uns anos descobri ser diabético; há menos anos - provavelmente em consequência - tive uma amigdalite que me fez acabar em coma induzido e nos intensivos; há um par de dias parti o mindinho por pontapear a perna do sofá; hoje fui operado a uma paneleirice na orelha.

Queixar-me-ei do meu corpo estar a desistir de mim?

Bem. Não. Não acho isso ou, se for o caso, não me retira horas de sono.

Todas as mazelas físicas que descrevi foram ultrapassadas com facilidade e rapidez. O meu corpo (e a minha cabeça, também) reagiu e defendeu-se galhardamente. Quando acordei do coma estava, até, com uma cor decente e enfardei, no imediato, dois panikes mistos.

Foi fixe? Não. Mas fiquei orgulhoso de ser o gajo que acho que sou e que enfrenta este tipo de coisas sem dramatismo e com confianças.

...o que me fode na idade é o gato escaldado.

À medida que o tempo passa um gajo vai-se escaldando em muitas e diferentes coisas e, como o gato, ganha-lhes medo...vá, receio, para não parecer tão cagarolas.

É por isso que a guerra é uma coisa de jovens;

É por isso que corridas de fórmula 1 é coisa de jovens.

A inconsciência é uma das virtudes da juventude.

Mas depois, 

um gajo passa a ponderar demasiado e a prever em excesso e a reconhecer consequências.

Umas pessoas chamarão a isto maturidade e eu chamarei bichice.

Eu não gosto de bichices e sinto-me cada vez mais bicha.

Ah, K, tu és zero bicha comparado com as pessoas que eu conheço.

É. Provavelmente.

O problema é que sou muito mais bicha do que o K que, por exemplo, começou este blog.

E isto é um bocado dramático.

O Wilson traçou, assim, o perfil do House: tu detestas-te mas admiras-te!

Com as devidas distâncias porque não sou tão dramático assim, isto aplica-se a mim. Não me detesto (ainda que algumas vezes aconteça) mas admiro-me incomparavelmente mais do que gosto de mim. Isso sempre foi um bocado assim.

Infelizmente, estou em crer que admirava mais o K que vou deixando para trás do que aquele que vou encontrando.

PS. estou a ler O Lobo da Estepe, do Hesse e descobri que, não sei bem onde, será um livro daqueles que se dá na escola a adolescentes.

A impressão que tenho é esta: nenhum adolescente deveria ter de ler isto. Primeiro, por pedir uma experiência que nenhum adolescente tem e Segundo, porque este tipo de livros a pessoas impreparadas fará retroceder em décadas o prazer da leitura.